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Polvo al polvo

Yasmina Tabares Fragiel

Estamos aquí. De nuevo el viejo caserón y las frágiles discusiones.

 —Y ¿qué coño pasa ahora?

—Que te echábamos de menos.

—Sí, como antes de más.

—Mira cómo lo sabe…

Otra vez las palmaditas en la espalda, las sonrisas tántricas y los silencios a medias.

—Tenemos que hacer algo con esto. Como siga cerrado se cae a cachos.

—Mientras no me pille dentro.

—Sí, claro. Y tú, ¿vas a decir algo o sigues contando musarañas?

—Algo.

—Vaya, que agudo ¿qué pasa? ¿ya le tienes comprador?

— No ¿debería? ¿quieres comprar mi parte?

—Mejor un trueque, te la cambio por una hipoteca.

— Y yo por mi ex.

— ¿Con o sin niños?

—El paquete completo y de regalo a la yaya, el gato y dos perros.

—¡Joder con el ofertón…!

—Es que estamos en crisis.

 —Sí, existencial.

— Anda… ¿qué hacemos? Tendríamos que reformarlo todo, yo no tengo un duro y no va a aguantar hasta el invierno.

—Pues vendemos, aún se puede conseguir alguna oferta interesante.

—Define interesante.

—Lo bastante para “tapar agujeros” y librarnos de problemas por una temporada…

Necesidades e intenciones compartidas: una respuesta al unísono. Gestos que se aflojan y cigarrillos que se consumen.

 —Os invito a una cerveza, no quiero volver a casa tan pronto.

 Y ya no están. Se han marchado sin mí. Quizás porque es a este lugar al que pertenezco o porque sea a mí a quien pertenece este montón de ruinas. Mi pequeño castillo desahuciado.

 Se cierran las puertas y huyen los sonidos y la luz. Motas de polvo a la conquista y mil moscas en pugna por un reino efímero.

 Una despedida…

 — ¿Qué puñetas quieres ahora? ¿Llevarte algo más?

—Sí, las manchas de humedad.

—¡Mira quién habla…!

—¿Cuándo empiezan las obras?

—En dos semanas. Mañana hay que entregar las llaves.

—Toma las mías…

—Y si la van a tirar ¿para qué quieren las llaves?

—De recuerdo… Yo qué sé.

—¡Joder! Y a quién le importa. Hay que entregarlas y punto.

—Si, bwana. Yo entregar llave.

—Vete a la mierda.

—Ok, ya nos vale ¿no?

—Tranquilo, Pacificador, estábamos de broma.

—Déjale, es que se pone nervioso aquí. Le asusta que aparezca la abuela con la zapatilla en la mano.

—Que va, a éste se le aparecería con el bocata de nocilla*.

—Jaja. No tenéis precio como humoristas. Yo me largo, tengo cosas que hacer.

—Dí que sí, hombretón, no sea que llegues tarde a clase.

—Pórtate bien, nene.

—Adiós.

 Abandonan una llave y el eco de sus palabras bombardea el aire. Metralla a quemarropa sacudiendo cenizas y borrando cicatrices como el agua de la clepsidra.

 Se derriten los relojes y me dejo llevar, perdiendo consistencia y conciencia, pensamiento y palabra.

 La pala mecánica hinca sus dientes en el suelo, muerde con rabia y remueve memorias y recuerdos que se mezclan con la tierra para los cimientos.

 Polvo al polvo, de nuevo.

 *bocado de cacao untable.

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