Rosa no es, no existe para los santos, el rosa desaparece, allí no vas. Rosado no hay, jamás, rosilla podrida, no la sueñes, rosiña non é, se muere, no la pienses, rosa se pudre, se cae, no aguanta más, no pienses, olvídala, te mata y es falso, rosita. Rosa es el caos en el día, rosado en la sombra te pica, te araña, te hunde, es una bruja falsa, no la  toques que te hiere, no vale ni un peso, no sirve para nada. El rosa no es, se cubre de flores, engaña a los hombres, no sirve, despista a los listos, mete mano en tus bolsillos, te atrapa en la noche rosada, no hay, te bate entre olas, disimula y cuenta mucho cuento, se cae y se levanta, tiene fuerza de rosa, te engaña y seduce, te tuerce y maltrata, pone la zancadilla y te ve caer y dejas de reír.

   …Señores, yo no seré la niña sándwich, la segunda en la vida de Xoán, la que perderá importancia por una tercera que llegará con el tiempo.

   …No seré la niña sándwich porque nunca me has querido en realidad, porque eres un faldero, solamente ahora me buscas porque la primera mujer te falla y tu relación acabaría en fracaso tarde o temprano. Non te quero rapaz, alónxate de mín.

   Revisa en otras avenidas que yo no seré la segunda. Quiero que ocupe el puesto otra, juro no ponerme celosa cuando me toque verlo. Sí, cuando tengas hijos de ella y la vida vuelva a tener sentido para ti…

   …Volverías a olvidarte de mí y después ya no habrá nada, pues los años van en contra. Tampoco seré la tercera ni tú querrás que lo sea. Estaré ya muy vieja y seca y sin nada que ofrecer.

   No seré la niña sándwich porque no deseo llorar cuando te vea regresar al pasado a cada instante, cuando llames por teléfono a tu ex mujer o pasees con tus dos hijos, en fin.

   Prefiero ser una solterona solitaria antes que estar con un ser tan comprometido, que lo mismo que dejó a la primera, dejará a la segunda, y así… hasta que se canse… y me dejará, porque yo no sabré vivir en una situación así y la vida sería insoportable para él.

   Dicen que a la tercera va la vencida, pues búscate una buena pieza. Atopa a muller que te queira y déixame en soedade. Non quero que o noso sexa unha realidade máis, quero rir, quero vivir, quero esmorga e boas amizades que enchan os meus días. Fáloche en galego para que me entendas, a nosa lengua, a nosa cultura.

   Clara no lo tiene claro, no hay justicia terrenal, pero de la divina, piensa que nadie escapará sin el merecido castigo, duro y acertado, no valdrá mirar a un lado, no cotizará ser primo de un poderoso, ni rezar el rosario y arrepentirse de las faltas cometidas. Clara, que no santa Clara, Clara y no clara de huevo, mujer que ve todo oscuro pero que no perderá la dignidad. Pienso en ella, afirmo que la ayudaría, necesita suerte y no dudo que le falta empuje. Le duele mucho la cabeza, en ocasiones toma pastillas, la calman, muy, muy poco a poco y vuelve a sonreír, como una rosa al abrirse cuando amanece, pero los pasillos que recorre son largos, sus colores excitantes, cuadros muy mal pintados que ganas de llorar le dan... ¿Cuando llegará a la meta?, ¿cuando lo tendrá todo claro?, yo no sé.

   Se mira en el espejo y observa: le sobran arrugas, kilos. No, Clariña ya no es joven y de la vida, no ha aprendido nada, ha sido mala alumna por ser transparente, sencilla, culta e inteligente; pésima estudiante por ser justa y valiente, por no permitir injusticias y por calificar a todos como seres deficientes en sus tareas, en su moral, en su sinceridad.

   Es mejor la soledad y la carencia de títulos, que luchar contra la tempestad y el granizo siendo una hoja de un hermoso árbol de otoño que cayó en un dulce atardecer que ya no puedo recordar.

   No tiene dinero ni un buen novio que la quiera como se merece, no tiene amigos ni fiel esposo ¿los hay?... ¿qué tiene entonces Clarita?, es tímida y se esconde, huye de la sociedad y mientras... los años pasan... y se pregunta día a día… ¿qué es la felicidad, será un pastel, un abrazo, un hijo, el beso de un hermano o llorar?...

   ¿Qué es mejor?... vivir aislado en el mundo haciendo imperar tu voluntad o integrarte plenamente en una peña sin escrúpulos que todo lo hace mal, regular o no lo hace. Clara teme a la muerte que se viste de mujer, a la penosa enfermedad que la puede meter en cama meses, no sé si se casará, si será mamá, yo que ella no tendría hijos pues son muchos sus años, la pena, el descontrol, la insatisfacción, la miseria. Pero encontrará la luz solar, Dios se acordará de ella, pongo mi honor por testigo, que no reciba más castigo y que salga de una vez por todas de entre esos cuatro muros de piedra que la rodean y pueda abrir sus ojos claros para pisar firme sobre la tierra, la nuestra, y ver a los que la quieren, su familia, sus mascotas y yo... también.

   Creo en la justicia divina, aunque aún... no la he conocido. Creo que ellos existen... pero les gusta el silencio, como a mi amable amiga Clara. Nos vigilan semana tras semana y  hacen que muchas veces nos hagamos los locos y cometamos faltas que nos pueden costar la vida eterna. Nos necesitan, como yo a Clara, de mi casa y de mi respiración. Son mis amigos, por eso pido perdón por mis errores, fueron muchos, mejor no recordarlos hoy, mejor no contarlos  para que no sean leídos por ustedes. Hizo las maletas, tiene que estudiar amarga pesadilla que no va a terminar, arregló su bolso de colores pastel, nada debe olvidar: las llaves, el monedero, sus tarjetas de crédito, el colirio de los ojos y así, en el va parte de ella, parte que si pierde o le roban la pondría a morir de pena como una orquídea en medio de una ciclo génesis explosiva.

   No quiero saber del mañana, allí puedo encontrar las multas de tráfico, los cadáveres de animales domésticos en las carreteras con sus caritas destrozadas por el brutal golpe del atropello de un maldito coche, arma de hierro que hiere sin piedad a los inocentes que se le cruzan, no deseo oler el humo de cigarros, el sinsabor de la competencia desleal, el egoísmo, las amenazas y las envidias, la guerra y la lucha entre razas, el querer ser más, ¿para qué?, ¿para quién?. No a los problemas, no pensar en bichos raros de dos patas que me apuntan con sus flechas de plata, soy de carne y hueso, me pueden herir, la lengua  debo guardar, pero entonces ¿por qué Dios me la ha dado?...